Ночная подземная стоянка, удар током в спину, и вот я уже лежу на полу микроавтобуса со стяжкой на руках и мешком на голове. Вокруг мат, стоны и суета: троих из шести моих похитителей я успел превратить в обузу ещё до того, как меня вырубили. Но везут меня не в лес — я слышу обрывки разговора, и мне хватает слов «база», «борт» и «Хамфриз», чтобы понять: меня хотят доставить прямиком к американцам, которым я живым не нужен.

Шансов почти нет, но терять мне уже нечего. Я вспоминаю старый трюк с нейлоновой стяжкой: натянуть и ударить под углом. С четвёртой попытки она лопается, и дальше всё происходит на ощупь, в темноте, под крики и мат. Я успеваю ослепить одного, наваливаюсь на стрелка, который пытается меня пристрелить, и в итоге меня выкидывают из машины на полном ходу. Я выживаю — и меня подбирает добрый водитель грузовика....